Mancha: FALSOS POETAS

Falsos poetas contraculturales
que buscan la miel que otros dejan
que toman la basura de las calles
con justificada razón

Falsos poetas que buscan los reflectores
de su pequeño tamaño
para alumbrarse un poco
y creer en el infierno

Falsos repetidores de sí mismos
falsos originales
falsos de mierda

que se admiran
con sus pequeñas lámparas

son pequeñamente grandes
en su podrida poesía.

EDGAR ARTAUD

mancha

mancha la hermana que me dejó tiezo dentro del regalo
mientras mis manos invadían la frontera norte
y mis ojos como discos de acetato sonaban cada vez más fuerte;
mancha las calles que se gangrenaron;
mancha mis dedos del pie que acarician el balcón del presidente;
los obreros atornillados para sostener el precipicio soviético;
la renuncia de mi padre a la joroba de la vida con tres disparos por la noche;
las pedradas que le dieron a esa mujer en palestina;
mancha Juan el bautista que convirtió el agua en aceite;
mancha su reflejo porque es el reflejo de una espalda triste;
mancha los cabellos que el agua peina y que le descuenta de su pago semanal a todos los perros callejeros;
el dolor de saberse coagulo y los diametros de un entierro;
mancha cada segundo que ganamos una medalla olímpica otorgada por los amigos;
mancha esa medalla olímpica por tener más medallas del no merecerlas... J.J.M.1

mancha mancha

Y nos han de callar con piedras en la cabeza, nos han de humillar, nos han de secar los ojos con la inmensa altura del mar violeta. Ladillas del pasado nos han de callar. Las amazonas con el disparo recto entre los pechos que alguna vez testará el bolaño poeta, no llorarán revoluciones ni discos ni poleas. Tanta radiación hemos pedido que los ojos son dos discos abismados fulgurando tornasol. Las manos interiores del sistema no adivinan el futuro de Pablo ni de Pedro. Nos violan porque somos negros y porque usamos tenis nike y porque nuestro nombre es la marca del hip-hop. Nuestra única honra es la mancha profunda en el flanco izquierdo del presidente. Nosotros somos místicos y anunciamos la explosión de las paredes y de los ritmos. Las calles de nuestra arrova serán visores gélidos de lo que pudo ser. Mancha mancha mancha, nosotros, una mancha entre las piernas, cuando esperán los perros el vals de los enamorados. J.J.M.1

mancha mancha mancha

Mucha verga, mucha verga. Las publicaciones son una verga, los editores son una verga, los premios son la Gran Verga. Nosotros somos la gran verga; el falo columna de Grecia; el peldaño marmóreo de las doce casas.Nosotros somos la verga porque así nos enseñan nuestros padres castrados. Nuestros padres que anhelan tener tan siquiera el vibrador encendido, para que se les elogie y revivan.La verga es el camino, el único camino que incendia la historia, la historia que, bajo las faldas desnudas, se masturba. Así los días que pasan. Nosotros los proletarios sin pan ni poesía, pura verga les damos, a ustedes los grandes heroes de la patria. J.J.M.1

mancha mancha mancha mancha

nosotros somos la víbora que muerde la mano del que nos salva; la desesperación de no presumir ningún trofeo; la altura de ningún soborno burocrático; quedarnos sin amigos; el charco por el que escapa lo inmenso del universo; somos la sangre, Miguel, la espesura de aceite que lubrica las palabras; la dificil partitura de constantes aleteos; el ave-cruz inmácula; el inmoral albatroz; somos manchas, nada más manchas de todo lo que ha sido manchado: de la poesía por su alta mafia asociada (A. M. A), del oráculo que vomita juventud mesurada, del amarillo que se caga en el cofre de los imbéciles, del verso muy destierro que ya anda metido en todas las nalgas, de tierra adentro, en el sistema...Somos la consigna de la poesía sin rostro; el despedazamiento de los miembros; la marginalidad de todo; un caos célebre por ser caos; una poesía por ser poesía; una mano que tiemblasin dedos blancos... J.J.M.1

Mancha

lunes 14 de abril de 2008

FALSOS POETAS

4 comentarios:

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