Mancha

y que les duela el corazón, porque están vendidos para muchos años

2008-04-21T07:19:00.000-07:00

son unos maricones,

que se toman de la mano y fingen ser poetas

debieran ser muchachitas

pero no

les gusta que les paguen por sexo

les gusta ser putitas de letras mudas

"haches"

pero no

son letras muertas

imitantes

y les encanta que las maltraten

mientras tengan fama de fáciles

mientras aparezcan en revistas y sus nombres se reproduzcan

como el esperma cada año

son maricones

grandes maricones que debieran ser señoritas

y olvidarse de que fueron hombres

porque no tienen huevos

y se desparraman para que la gente no pase

y quieren que todos sean como ellos

son maricones

maricas chillonas

y son maricones

son maricones

(tan tan)

j.j.m.1

EL SISTEMA LITERARIO DESCANSE EN PAZ

2008-04-19T11:38:00.000-07:00

tan tan/quién es/ es el lobo...

a la juventud

2008-04-17T22:11:00.000-07:00

Nuestro presente es una fractura de todo. Somos témpanos de hielo sin rumbo y, al mismo tiempo, perdemos nuestra calidad de cuerpos. Nos diluimos, y al mismo tiempo estamos, creemos estar, en nosotros mismos a través de los demás. Somos tipos homogéneos, de miles de caracteres idénticos, finitos. No hay nada nuevo que pueda asombrarnos. Se habla de arte como si se hablará de algo cotidiano, como se habla de toda cualidad.
Nuestro apellido es lo cotidiano. Y lo cotidiano es la monotonía, encubierta bajo un discurso simplón, antisolemne. Lo solemne para la juventud son las restricciones, lo tradicional, todo lo que sea una responsabilidad. Lo más curioso es que el sentido monótono de la vida, restrictivo, lo llevan a todos los ámbitos en que se desenvuelven. Creen escapar de su tiempo encerrándose en un cuarto virtual de movimiento; simulan moverse. La pregunta es:¿Quién creó esa realidad virtual? Esa hiperrealidad que resuelve las contingencias “contradictorias” que confunden a la juventud.
A diferencia de otros momentos históricos, la juventud, que había tenido siempre una carga de rebeldía, no habla de ideales. Está prohibido hablar del futuro, mientras el pasado nos gobierna, más bien nos absorbe. ¿Por qué? Porque somos una época decadente. El siglo XX, sobre todo la primera mitad, fue un momento prematuro de cambios tan radicales en la línea histórica de la humanidad que nosotros “estamos pagando los platos rotos”. No tenemos conciencia, de ningún tipo. Frente a nosotros se abre el universo, y su inmensidad es tan cercana y nos sentimos minúsculos que no podemos actuar, nos quedamos inmóviles. Lo que la humanidad había anhelado desde que es humanidad para nosotros es una fobia: hoy en día el hombre está al nivel de dios.
Pero la juventud, como en todo, le da la espalda a su tiempo, prefiere drogarse con pequeñas dosis de felicidad controlada y miserable. Prefiere no arriesgar porque eso sería solemnizarse, responsabilizarse. Por otra parte, algunos pueden decir que la rebeldía existe pero en grado menor, o más bien, se lleva a otros ámbitos “biodegradables”. Se aboga por la “no confrontación” con su realidad, porque esa realidad es la que les distribuye sus drogas. Por ejemplo, aquel que es poeta dice ser rebelde a través de sus poemas, pero hasta ahí se queda su rebeldía. Y ni siquiera es una rebeldía meditada, sino una rebeldía dictada por el ambiente, dentro de la cápsula de simulación artificial. Su rebeldía, la del poeta joven de nuestro tiempo, es una rebeldía neutra, que, para no salirse de lo cotidiano, de lo que tiene más al alcance, es la rebeldía de todos los jóvenes de su momento. La fobia a la responsabilidad, lo lleva a no rebelarse, a simular la rebeldía.
El problema es que los jóvenes creen que en verdad se rebelan siendo, con palabras de su jerga cotidiana, “lo menos solemnes posibles”. Viven esa rebeldía como si jugaran un video juego: oprimiendo botones y moviendo palancas. Es verdad que somos contemporáneos de la humanidad pero seguimos enajenados, y más que nunca, somos sumisos y mediocres, por gusto. Pero al hablar de mediocridad no me refiero a una falta de creatividad sino a una falta de dinamismo. La juventud cree que está en constante movimiento y que por ello es inútil toda inconformidad. No nos hemos dado cuenta que caminamos en una caminadora mecánica sujeta al suelo de un cuarto con ambiente condicionado. La mediocridad de la juventud es su falta de responsabilidad. Una responsabilidad de lanzarse desde el borde para enfrentar su destino, que es el destino histórico, anhelado por los jóvenes de todos los tiempos.
Frente a este discurso muchos jóvenes, sino es que la mayoría, pensarán que exagero, e incluso dirán que soy solemne, y por lo tanto no tiene caso escucharme, lo que confirmará mis palabras: los jóvenes de ahora prefieren escuchar un discurso simplón que no los comprometa con nada, que los mantenga drogados y acaso les permita sonreír estúpidamente. Muchos de los jóvenes sólo quieren que se les deje donde están para que, a manera de panfleto, un bonito arco iris, como por arte de magia, se eleve sobre la espesura gris que los puebla. Tienen miedo a las palabras fuertes y al verdadero movimiento. La juventud actual es una sarta de maricones que crecerán siendo maricones para, cuando llegue el momento de la vejez, sean una sarta de maricones premiados por el sistema de la hiperrealidad.
Un amigo mío alguna vez me dijo que la existencia es para “vivirla”, sin embargo, sólo me intentaba vender el discursillo que las marcas comerciales le habían vendido a él. Vivir es experimentar, es disconformidad, y el hombre no es unidimensional ni constante. La existencia del hombre no recorre un solo camino, es decir, el poeta no es sólo poesía como tampoco podemos hablar que el poema es sólo el poeta, más bien, no debemos confundir el poeta con el poema o viceversa. Hablemos del poema en el sentido original del arte, es decir, de creación. E incluso, no debiésemos hablar de arte, porque actualmente es moneda común de cualquier charlatán simplón, debemos hablar de artesanía, en el sentido estricto de su cualidad.
Cada pueblo tiene el gobierno que se merece, es lo mismo a decir que “cada época tiene la juventud que se merece”, porque es la juventud la que origina los cambios de un momento a otro y sobre todo por un problema biológico: la muerte. La diferencia de nuestro tiempo es que la juventud es una ancianidad acumulada para la cual se le acondicionó su lecho mortuorio, y se le ha inyectado una dosis constante de pasividad para que no sufra lo que los jóvenes sufrieron en el pasado. Somos ancianos no porque comprendemos más sino por nuestra carencia de inestabilidad, de violencia, incluso de apatía. Estamos al servicio de la hiperrealidad, que es en términos llanos, una realidad de consumo. A nuestra generación todo nos llega horneado y listo para usarse, todo es tan sencillo que no nos cuesta trabajo decir que somos rebeldes y, sin embargo, sabemos en el fondo que somos unos mentirosos y cobardes, que no tenemos más anhelo que quince minutos de fama, y un constante cambio de actitud para refrescar nuestra imagen frente a los medios. Queremos embonar en el sistema, queremos ser un eslabón más. Queremos ayudar a que los demás nos consuman con la misma facilidad con que los consumimos a ellos. Finalmente nos damos cuenta que somos abono y, a pesar de ello, estaremos felices mientras seamos parte de toda la estructura que nos permitirá tener nuestros quince minutos de fama.
L a cuestión que se nos presenta ¿De qué sirven esos quince minutos de fama? Los jóvenes ya no anhelan nada, por lo tanto ya no se comprometen con nadie. Muchos de los poetas de ahora se quejan de que no hay lectores, pero no se dan cuenta que ellos mismos han contribuido a ello. La poesía ya no es poesía, y los lectores no ven en los libros de poesía más que lo mismo que ven en la monotonía de su existencia. La poesía ya no causa esa extrañeza, esa rebeldía irracional que cautivaba. La poesía se ha convertido en un síndrome de chistes y anécdotas repetitivas y busca competir contra los medios masivos, como la televisión, por esa masa en busca de entretenimiento barato.
Los individuos que se dicen poetas y que buscan lectores, no son poetas de verdad, son poetrastos de capirote, cadenitas de oro que luzcan en los cuellos de mucha gente. Y lo más triste es que simulan estar en constante movimiento cuando permanecen estáticos, disfrazándose con las vestimentas de otros transvestis iguales a ellos:
La masa arrolla todo lo diferente, egregio, individual, calificado y selecto. Quien no sea como todo el mundo, quien no piense como todo el mundo, corre el riesgo de ser eliminado. (Ortega y Gasset, 1937)

Todo el mundo, hoy en día, es una simulación; todo el mundo significa un holograma sonriente y todo el mundo es felicidad controlada. Y lo que espera todo el mundo es un futuro feliz que se resuelva mágicamente. La rebeldía que se espera es una rebeldía plástica similar a la rebeldía de los videojuegos. Queremos cambiar el mundo sin ensuciarnos las manos, y lo más triste de todo es que seguimos repitiendo el panfleto de los comerciales televisivos: “soy totalmente palacio”, “soy y me reconozco dentro y parte del sistema y no me da miedo sostenerlo, mientras sea feliz”. Si no hay juventud entonces la humanidad está al borde de su destrucción. Y todo lo que venga para los hombres será un momento continuado de no tener reglas, antisolemne, en que la realidad será un chiste dicho desde falsedad muerta de miedo.
j.j.m.1

ANUNCIOS LUMINARES

2008-04-16T08:49:00.000-07:00

Solo como un cactus en medio del polo Las luces boreales jugando a ser espinas Un oso se persigna como una virgen Un barquillo de nieve para el insomnio latente de las mariposas Un gorila persigue una manzana Una sandia persigue al continente de tiburones blancos que se desprende de la mirada hambrienta de las olas Un cuchillo se resbala como mantequilla entre las nubes más colmadas de universo Mutilación de cambiar las escamas y olvidarse En el agua olvidarse y saludar el sembradío de estrellas con una sonrisa Lágrimas de agua como jorobas de camellos y dunas de camellos como la sombra de los autos compactos en el cementerio de autos marchitándose La visión gástrica del dolor Testículos los en amor del contaminación la con tiempo al idéntica pero deforme manecilla como o válvula como corazón al anudada trama su ligeramente asomando espíritu el y vísceras las desde soltarse para estómago del boca la abierta Relevo de negra gallina la y clocantes globos Ruido del eléctricas variaciones las que salvajes más primitivos musgos como sucios trastos eran tarde la en que y mañana la por robaron que olas las Árboles los de copas las en agua de tumbas Constelaciones las como boca en boca de nómadas panes los Auxilien lo que para corriendo sal la Varado ojo solo un con océano más el El ruido tiene una aurora cubriéndole el cráneo Una escalera amenaza con justificar los peldaños del esfuerzo Las hormigas equilibran sus vuelos con ansias de parir escarcha y la escarcha es un diamante en bruto que nunca será carbón para encender los cuchillos Las velas lucen una tras otra durante la tormenta de la menstruación y van llevando rumbos a las manos para que mueran los policromos fusibles del océano Tienen una suficiencia aleatoria los peces donde las ansias de mirar atrás las cucarachas crónicas de los ciclones La visión gástrica del dolor Marchitándose autos de cementerio el en compactos autos los de sombra la como camellos de dunas y camellos de jorobas como agua de lágrimas Sonrisa una con estrellas de sembradío el saludar y olvidarse agua en el Olvidarse y escamas las cambiar de mutilación Universo de colmadas más nubes las entre mantequilla como resbala se cuchillo un Olas las de hambrienta mirada la de desprende se que blancos tiburones de continente al persigue sandia una Manzana una persigue gorila un Mariposas las de latente insomnio el para nieve de barquillo un Virgen una como persigna se oso un Espinas ser a jugando boreales luces las Polo del medio en cactus un como solo El más océano con un solo ojo varado La sal corriendo para que lo auxilien Los panes nómadas de boca en boca como las constelaciones Tumbas de agua en las copas de los árboles Las olas que robaron por la mañana y que en la tarde eran trastos sucios como musgos primitivos más salvajes que las salpicaduras eléctricas del ruido Globos clocantes y la gallina negra de relevo Abierta la boca del estómago para soltarse desde las vísceras y el espíritu asomando ligeramente su trama anudada al corazón como válvula o como manecilla deforme pero idéntica al tiempo con la contaminación del amor en los testículos La visión gástrica del dolor Ciclones los de crónicas cucarachas las atrás mirar de ansias las donde peces los aleatoria suficiencia una tienen Mar del fusibles policromos los mueran que para manos las a rumbos llevando van y menstruación la de tormenta la durante otra tras una lucen velas las Cuchillos los encender para carbón será nunca que bruto en diamante un es escarcha la y escarcha parir de ansias con vuelos sus equilibran hormigas las Esfuerzo del peldaños los justificar con amenaza escalera una Cráneo el cubriéndole aurora una tiene ruido el Solo como la inmunidad o como las fábricas clandestinas de meteoros Solo como la mujer descuartizada en la planicie de los ojos Solo como las manzanas que pueblan las grandes fórmulas matemáticas Ciego como los borrachos en las turbulencias salvajes del vomito Sediento de alturas como las lágrimas y los pararrayos Olvidado como la termodinámica del odio y las fluctuaciones voltaicas de los embarazos Octante como el eclipse hipnótico que las arañas lanzan sobre los girasoles Último como el cañaveral infrarrojo en las puntas de los huesos Solo como un cactus en medio de los polos

j.j.m.1

FALSOS POETAS

2008-04-14T08:20:00.001-07:00

Falsos poetas contraculturales
que buscan la miel que otros dejan
que toman la basura de las calles
con justificada razón

Falsos poetas que buscan los reflectores
de su pequeño tamaño
para alumbrarse un poco
y creer en el infierno

Falsos repetidores de sí mismos
falsos originales
falsos de mierda

que se admiran
con sus pequeñas lámparas

son pequeñamente grandes
en su podrida poesía.

EDGAR ARTAUD

PROXIMAMENTE

2008-04-06T11:35:00.000-07:00

cuenta regresiva: 10...

Mancha a favor:

2008-04-03T12:23:00.000-07:00

de las contradicciones;
del antiemo;
del odio;
la intolerancia;
la discriminación;
la homofobia;
el nacionalismo;
la libertad de culto;
el comunismo;
el dadaismo;
la contaminación;
el individuo colectivo;
la ley antimonopolios;
los zombies;
los villanos, antiheroes;
los skinheads;
la locura;
la irracionalidad;
la pena de muerte;
la eutanasia;
la ley del aborto;
el feminismo;
los carnívoros;
entre otras cosas.

Y quien no este de acuerdo, nos vale. Para eso tienen sus blogsitos, para jugar a ser importantes, para que se les reviente el higado o la vejiga de ser unos nerdos en estas madres.

ATTE. El supremo ególatra

Mancha

2008-04-03T08:45:00.000-07:00

(dedicado a esos que tiene miedo de vender menos por ir en contra de la corriente:
Chinguen a su madre putos!!!!)

La poesía moderna (o postmoderna) es una cochinada comunal de borrachos que orinan con luces halógenas colgándoles del prepucio. Se asume que ya la poesía está en todo: desde el perro sarnoso que se orea junto a la rosticería, hasta las calles ampuladas de vendedores ambulantes.

..........Lo peor es que los poetas de ahora son falsos obreros de barba alemana que no dejan de gritar una emancipación proletaria; se han olvidado de la poesía, han hecho de ella unas manos horribles, como tentáculos de un pulpo moribundo. Confudieron la poesía con el poeta. Hicieron del mundo una enorme red de tarántula gráfica.

..........La poesía está en manos del Sindicato de Payasos; se ha convertido en el pastel que besa el rostro drámatico. Ya no es sino una caída con intructivo falso, y la tiran al fregadero cada día, junto con los trastos sucios que han acumulado.

...........Los tipos con ninguna habilidad poética pactaron que la poesía sería una cochinada al salir del baño, y ello con el fin de solventar sus problemas económicos. Han pintarrajeado en las paredes de la cárcel que la poesía debe ser tan popular como la prostituta, e incluso han dicho que debe ser más barata.

............La poesía ya no aspira a nada, por culpa de ese efectismo de gente humilde y mediocre. Los poetas modernos tenemos deudas pendientes con la humanidad. Nunca debimos olvidar que la poesía sí tenía nombre. La poesía, hoy en día, no vale más que una sopa instantanea, ni sabe mejor. J.J.M.1

negrura en la voz extralactosada

2008-04-03T07:56:00.000-07:00

aqui

2008-04-02T09:31:00.001-07:00

Aquí la poesía Aquí lo que pudo ser y no eso Lo que se cree de ella Aquí los poetas Aquí las más bajas alturas que desde niños juegan Aquí la no violencia Aquí Manchas de la aurora manchas de los ojos manchas de la carne y del subterráneo La poesía es la gran mancha la mancha que se confundió con la bandera los doce silábicos de la patria que no dejan de robarle el aliento Mancha nosotros y todos los poetas Mancha la radio que se lanza por la ventana y los diarios viejos y nosotros que caemos fuera Afuera están las manchas que se toman de la mano La poesía sonríe y nosotros ya no estamos Una esquirla con que se mata y nos vamos a donde está

FIESTA EN JAPÓN

2008-03-31T08:35:00.001-07:00

Alex Grey

2008-03-30T12:59:00.000-07:00

las calles están libres

2008-03-28T09:06:00.000-07:00

MANCHA IRREGULAR: LA FISONOMÍA DE SU NACIMIENTO

2008-03-26T20:42:00.000-07:00

No existe pureza real en ninguna entidad, todo adolece o se beneficia de elementos ajenos que se incorporan al ser de cada época. ¿Qué sería del ocelote sin esas imperfecciones que le cubren el alma? Las manchas son, en definitiva, diminutas resistencias que aparecen irreverentes en los cuerpos más uniformes; se presentan cínicas, sin invitación y de una forma tan casual como el accidente de cada día. Ellas, si bien no previstas, no tienen otra tarea salvo cumplir los caprichos naturales, que hacen de los afanes inmaculados del hombre, una frustración de castidad. Tampoco las manchas son cúmulos de vergüenza, pues algunas se convierten en el rasgo más auténtico de los seres vivos.

Se equivocan sobre las manchas, han sido objeto de censura, maldad e inquisición por años o quizás centurias; pero en realidad son neutras y pasivas en sus quehaceres. La metodología conceptual, propia de los hombres de diccionario, ha impuesto estigmas con definiciones que sobrevuelan tras el espectro del juicio más próximo, se dice sobre ellas: señal que una cosa hace en un cuerpo, ensuciándolo o echándolo a perder. ¿En verdad las manchas echan a perder los cuerpos? Será tal vez que dan una nueva forma y la esencia del cuerpo cambia irremediablemente. Deja de ser algo que había sido hasta ese instante en que la casualidad quiso que la metamorfosis empezara, que se produjera otro instante.

El cuerpo no rompe con todo lo que era, sabe que está afiliado a una tradición, pero las manchas vienen a dar una fisonomía distinta, tan diferente y lejana, que lejos está de vincularse con las facciones prominentes del rostro de lo pasado. Ellas son renovadoras, llevan aparejado un sentido de innovación que es tremendo para las conciencias conservadoras y recatadas; mas ya no llevan el sello de la Revolución, pues así nos advierte una voz lúcida: Revolución, Revolución, cuántas contrarevoluciones se cometen en tu nombre. Las manchas, propiamente las de la poesía, saben que es un error colgar un estandarte o besar el rojo de una bandera. La Revolución es una fórmula tan gastada, igual que el pedestal en que se colocan los movimientos radicales; es más, el propio “radical” es una palabra aguda que ha perdido su agudeza.

Los accionares de la poesía tampoco se ven exentos de está dolencia ideológica. ¿Qué hacer con todo este continente amarillo de letras, cuando la mancha es apenas un dibujo? Es por eso que la Mancha no es una escuela, ni corriente o vanguardia. La Mancha no lleva nombre, porque su figura sólo aparece así: sin ordenación ni lógica histórica, no pretende ganar los títulos de una denominación que la fije con un estatus universal; sólo se revela como una disformidad en una tradición literaria. Y es esa misma tradición la que impide que lleve denominaciones. ¿Qué escuelas literarias existieron aquí? ¿Qué vanguardias hemos hecho?La actitud de nuestra poesía, ¿dónde está? Hemos visto que en esa actitud taciturna se haya la historia de nuestros movimientos. Mancha no busca enseñar con el rigor pedagógico acerca de cuáles fueron nuestros errores o aciertos, no es maestra de nadie, por eso Mancha no va ni es escuela. ¿Vanguardia? ¿Dónde están vanguardias cuando las necesitábamos? Ya ninguna expresión seria puede llamarse vanguardia o utilizar el sufijo del “ismo”.

En los años veinte, Maples Arce y un puñado de amigos tomaron el cuchillo más ancho para sacrificar al becerro dorado que mamaba de las ubres musicales, dice List Arzubide que custodiaron una noche el edificio de la Academia Mexicana de la Lengua a causa sus fanfarrias, pero nada había pasado. El estridentismo fue un relámpago tan próximo que nadie miró su luz. Los Contemporáneos vivieron tan actuales que se les escurrió el pretérito y el futuro en un lavamanos. La revista Taller dejo de publicarse y el tiraje no alcanzó para nosotros. Al infrarealismo lo siguen investigando los detectives mentales de Bolaño.
Mancha sin “ismo”. ¿Entonces hacia donde va la Mancha? Será que no tiene destino, aunque los románticos ya lo habían abandonado. Más bien la Mancha se irriga, no para convertirse en una mancha enorme, ya que desaparecería y todo sería blanco o negro: la pequeña mancha se expandiría sobre todo el monitor de la computadora para ser un papel tapiz más en el catálogo oficial. La Mancha con su actitud, no pretende colorear su propio universo, pero quizá con esta idea, rompa la tabla de las letras al asegurar: la poesía como una mancha que incendia el paraíso, aunque sabe que la poesía, hoy en día, no vale más que una sopa instantánea, ni sabe mejor.

La Mancha, en una forma caprichosa, ya está dilatada entre nosotros.M.J.M.1

Cy Twombly

2008-03-26T17:38:00.000-07:00

FELICIDADES CAMPEÓN

2008-03-25T10:45:00.000-07:00

Mucho nombre y poca poesía, ese es el poeta más vivo de México; el poeta que, como las grandes marcas comerciales, se vende más

***

2008-03-25T10:26:00.000-07:00

Gabriela Rivera
Mancha 2008

No hay

2008-03-24T11:33:00.000-07:00

(No hay vida, excepto por el totalitarismo de la muerte)
Nadie merece nuestro odio
El odio viene a nosotros desde la sangre
Un gen maligno que es el gen humano
Suenan campanas próximas a la muerte como suena el mar antes de ser acuchillado
Estamos en el borde de un sonido nuevo
Las golondrinas detienen la electrica sombra de los cables
Caminarán los muertos sobre el agua y sobre el cielo
Seremos un último disparo
J.J.M.1

MANCHA INVITADA

2008-03-24T10:58:00.000-07:00

Gabriela Rivera
(México)
MANCHA

atentado atentado

2008-03-22T11:36:00.000-07:00

"Los oficialistas no sirven para esto" se afirma en todas partes. Sufren de menopausia antes de cumplir treinta. Dejan las marcas de su indigestión en los pómulos de la virgen. "Los poetas y su cáncer kilométrico".
La locomotora se detuvo 50 años, descansa después de arrastrar las carrozas fúnebres de los soles fulminantes. Esa negrura caliente del cisne nos marcó la insistencia.

Los oficialistas tienen máscaras de piel y solo les brillan sus ojos como monedas. Un volado les tiembla, estigma de los besos dados. Las calles tienen gente pegada a los cables de la luz. Eléctricos hinchados de alegría. Camaradas que son como palabras en sus poemas para disfrazar su insuficiencia gástrica.

"Nadie nos dio la vida" Ya nos llevan esos soles negros a tirar en la fosa de los comunes. Partiremos el pan en mil días. Hoy es miércoles. Mañana abriremos los párpados sobre el agua verde de los parques. Que los países se pierdan en su silencioso amorío de urracas; allá, en la penumbra, tienen las bocas llenas de escombros. Nosotros tiramos los mundos, las aguas, el abismo por su borde. Las gotas de sudor desbocan en el giro, un reloj tiene horas de más. Los orines valsean donde los únicos nombres. Ya no hay sangre, los totems de caucho asfixian el aire. Está es la fórmula de todos los prestigios:
5 b- 382 X+ yu/ mx+b 4¨loy

una reflexion sobre la poesía

2008-03-13T08:29:00.000-07:00

La masa, la mayoría silenciosa, se calla como las bestias, y su silencio vale por el silencio de las bestias. No dice ni dónde está la verdad, ni lo prefiere. Es un ser sin verdad y sin razón. Es un ser sin conciencia. (Jean Baudrillard)

Dejemos de jugar a ser poetas, y todo lo que implica esa fantasía: publicaciones, premios, reconocimiento social, ante una mayoría enajenada. Dejemos las palabras fáciles, los panfletos populistas, las razones de aparentar. Dejemos de creer en los prototipos de lo que es: de lo que la poesía debe representar según los modelos actuantes, es decir, de los limites actuales. Dejemos a un lado el sentido banal de la memoria. Subvertamos los tipos: dejemos de jugar a ser poetas para convertirnos en hombres, pues, seremos poetas cuando seamos individuos y no una masa congestionada de silencio y acomodo. De nada sirve el culteranismo sino se postula con una fuerte dosis de creacionismo, es decir, de crítica y autodeterminación. De nada sirven las ideas si no existe una verdadera radicalidad de espíritu, porque entonces los esfuerzos se diluyen en esa masa de homogeneidad típica, ese “agujero negro que doblega, curva y retuerce inexorablemente todas las energías y radiaciones luminosas”.
Dejemos de simular. Asumamos una libertad mínima frente a la simulación sistémica, pues, el sistema literario no es más que una necesidad de pertenecer a la masa fluctuante.
La cuestión no es ser o no ser, no es una apuesta a lo que nos defina, estamos al borde de una hiperrealidad, una realidad falsificada, es decir, no somos ya actores sino sólo expresiones numéricas de una irracionalidad enajenada. Ya no es una irracionalidad contra el Sistema; el Sistema es una globalidad estática e irracionalmente dada. No hay límites sólo signos flotantes destinados a la manipulación.
¿En qué momento la poesía perdió sentido? ¿En qué momento la juventud dejó de serlo para delinearse como tipología de la esclavitud? Estamos a la sombra de nuestro propio espíritu. No hay poetas porque en realidad no hay individuos. Provenimos de un presente que es, en realidad, una temporalidad parpadeante. Fluctuamos entre los delirios formales del reconocimiento, que se expresan a través de los amiguismos y sus códigos sectaristas inherentes, y entre la necesidad, como ya se dijo, de existencia dentro de la homogeneidad faciloide, siendo esto último lo que nos obliga a publicarnos, a simular una autocrítica, a simular y recrear las reglas del propio sistema porque esos son los parámetros de éxito y felicidad que la masa nos recrea y nos impone.
Es entonces cuando se nos presenta una bifurcación, es decir, dos caminos antagónicos. El primer camino es el de la tolerancia, la inconciencia, la falta de parámetros y límites conceptuales, una conformidad a todo, un silencio de vidrio, un comportamiento fálico como el de las bestias sin lenguaje. Este es el camino para los que decidan acomodarse dentro de los límites confusos de una mayoría enajenada que, a falta de movilidad, permita éxitos mayores, pero sólo éxitos estáticos, prematuros. La cuestión es ¿Qué significa un éxito para la masa acomplejada? En cambio, el segundo camino, es el camino del sentido, de la radicalización, de la toma de partido, del “ismo” delimitante y pesado, del ser y creer. Es el camino de una irracionalidad actuante, es decir, una irracionalidad contraria a la falsa sinrazón de la racionalidad estática que moldea a las masas.
Para ser poeta sólo nos queda el segundo camino. Sin embargo, si nuestros anhelos no sobrepasan las apariencias y las simulaciones, sigamos siendo juguetes de nuestro “presente modístico”, sigamos el camino amarillo, a la sombra muerta de los grandes rebaños silenciosos.

alter yo

2008-03-13T08:20:00.000-07:00

POQUITA FÉ

2008-03-11T08:48:00.000-07:00

Algunas islas miserables del Pacífico son más poéticas, y no hablan el bolivariano. Ni siquiera aparecen. Hay tres balas, amigos, que les tiran a muerte, y estas son manchas de mal augurio: Perú, Chile y Argentina.

"América" dicen con un incendio de bienvenida.

Pero las miserables islas ya están tumbadas detrás, muy detrás de la pinga de Dios, y con sus rostros blancos y tristes les contestan resignadas "no hay remedio, puro dolor. Adiós a todo en esta vida, adiós mamá, adiós papá, adiós mediacruz de nuevas ámbar."

Hay un triángulo perfecto, equilátero, y sólo esas tres arañas que le caben. Mueven sus puntas afiladas en círculos concéntricos, dispersando su ruina de calor. No saben qué es morir a lentitud de tuétano, con la vértebra bífida siseando amor.

No! su perfectura es maligna y casi linda y fluye por los terrenos, plantando la verdura más cercada. Envolvieron los caminos en celofán y trabaron el dolor de las patrias. Buscan que las azucenas ya no crezcan en los labios, y las manos sean como huellas de algo que nunca existió. J.J.M.1

MANCHA

2008-03-11T08:21:00.000-07:00

Mancha

2008-03-07T16:26:00.000-08:00